Voraz (Ángela Eastwood)

Purificación cerró con dos vueltas de llave los portones de la vieja librería y, desdeñando la idea de tomar el autobús, decidió volver a casa cruzando el parque de los abedules, despacio, fijándose en las copas de los árboles y aspirando con deleite el olor macerado de los jazmines. Observó, hipnotizada, la luna pálida y redonda como un vientre de mujer y suspiró. Echaba de menos el amor carnal; añoraba el contacto de unas manos en su vientre y en su talle, casi no recordaba el sabor de unos labios o de un sexo. Desde que su Hipólito la abandonó por un guardia civil con bigote no volvió a catar varón; sus noches eran interminables y sus madrugadas heladas. El placer solitario aliviaba un poco el hambre, pero dentro de su vientre se agazapaba un animal difícil de calmar, que rugía enfadado ante el engaño, y, tras el climax, la fiera simplemente se replegaba como un felino acorralado.

No tuvieron descendientes y, ante la carencia de estos, todo el amor de la pareja se volcó en aquella librería de pueblo: un lugar antiguo, oloroso, un remanso de paz. La primera vez que Hipólito la llevó a aquel paraíso de libros la empujó suavemente hacia la oscuridad y allí, bajo los incunables,  la besó tiernamente en los labios. No hicieron el amor porque eran otros tiempos donde la pasión encendida y consumada al momento no estaba bien vista, pero se robaron cándidos besos bajo los tentáculos verdosos de Lovecraft y se abrazaron bajo las negras nubes de aquellas Cumbres borrascosas.

Una noche Purificación estuvo a punto de subirse la falda bajo la mirada sombría de Don Miguel de Unamuno y, llena de remordimientos, corrió sofocada hasta la parroquia del padre Marciano.

—Dime hija ¿qué te preocupa?

— No sé qué me ocurre, padre. Es que me toca mi Hipólito y se me nubla la cabeza, se me aflojan las rodillas y no puedo hacer otra cosa que suspirar y tragar saliva—esto lo decía sonrojada hasta la punta de los cabellos.

— ¡Ay, señor! Y dime hija mía ¿Dónde te toca el marsupial de tu novio? que por cierto hace mucho que no viene a confesarse…

—En los pasillos oscuros de la biblioteca, padre. –Purificación fingió una tos.

—No hija, quiero saber qué partes de tu cuerpo  toca, porque comprenderás que nuestro señor no castiga de la misma manera una palmada bien intencionada en las nalgas que el amasamiento lascivo de los pechos,  o un pellizco en el pezón…

— ¡Ay, padre, pero le juro que solo los acaricia por encima de la ropa!—Purificación se tapó los pechos en un gesto instintivo.

— ¿Y qué más? ¡Ay señor, señor! Cuéntame hija, cuéntame para descargar tu alma de suciedad. Vierte esa porquería en mí. —suspiró el pobre hombre.

—Bueno…, a veces yo le toco por encima del pantalón…, ya sabe.

— ¿Acaricias esa gran protuberancia masculina? ¡Dios, apiádate de esta sierva tuya! Realmente se impone la absoluta sinceridad, hija mía. ¿Y dime, qué haces, qué actitud es la tuya, qué sientes ante ese miembro endurecido de tu novio? Saldrás huyendo ante esa magnitud latente, imagino. ¿No te habrás dejado levantar las faldas? ¿No habrás consentido que tu novio introduzca su mano impía en ese lugar floral y tierno tuyo? No tienes más alternativa que narrarme todos los detalles, a ver si puedo entender tu enfermedad e implorar por tu salvación a nuestro señor Jesús. —Volvió a suspirar el padre, apenado.

Oliendo los primeros vapores del azufre Purificación contó entre lágrimas todos los pormenores de esos encuentros encendidos y, apiadándose de los gemidos entrecortados del párroco, decidió aceptar la petición de matrimonio de su novio.

Se casaron una mañana de abril y por la noche Purificación no escuchó los fuegos artificiales soñados, no tembló la cama, no titilaron las estrellas, no huyó escandalizada la luna recogiendo sus enaguas ante la fiebre desencadenada. Por la mañana desayunaron plácidamente en silencio y Purificación supo que había cometido el error más monumental de su corta vida.

Pasaron los años; la primavera dejó los vastos prados tapizados de hojas tiernas  y el verano las secó con sus soles insolentes esparciéndolas para el otoño. El invierno siempre la encontraba sola y el bueno de Hipólito nunca sintió interés por conocer a donde iba la mirada perdida de su esposa, ni interpretó sus largos suspiros; y la vida transcurrió de esta manera hasta que una mañana Purificación encontró una nota sobre la almohada, un montón de perchas vacías y la ausencia del cepillo de dientes del esposo en la repisa del baño.

Sin Hipólito no quedaba otra alternativa que contratar a alguien para ayudarla en la ardua tarea de informar a los clientes, de acompañarlos al pasillo indicado, de tomar el libro requerido, soplar cariñosamente el polvo de su lomo y, libre de ácaros, ofrecerlo al cliente con la misma ilusión que aquel que ofrece una alfombra voladora.

Una mañana luminosa de mayo se abrieron los portones y Purificación escuchó el ritmo cadencioso de unos tacones de mujer. Levantó la vista del ordenador y, por encima de sus lentes, sus ojos miopes vislumbraron un ser angelical. La visión de otro mundo apoyó sus manitas en el mostrador y dijo que venía por el anuncio de ayudante de librera. Que tenía algo de experiencia, que adoraba los libros y que guardaba una licenciatura de letras en su cartera,  que si quería ver sus diplomas le dijo a Purificación. Ésta no quiso ver sus papeles, en realidad casi no pudo articular palabra, balbuceó como una colegiala al preguntarle el nombre y cuando la diosa le dijo, sonriendo, que todo el mundo la llamaba Rosa, Purificación supo por qué. Su piel era de color rosa palo, sus labios eran de color rosa púrpura, sus ojos eran de tierra removida y olía como huelen las rosas recién regadas y bañadas en luna.

Rosa se incorporó de inmediato y nunca tantos parroquianos pisaron la librería, nunca tantos ojos cansados quisieron leer a los clásicos. Los libros olvidados, aquellos que duermen en las alturas el sueño de los ausentes, aquellos fueron reclamados por rudos hombres de mirada vidriosa, que nunca antes habían gozado del placer extenso de las letras, ya fueran líricas, clásicas o contemporáneas o los serios ensayos. De pronto se quiso leer a Tolstoi y a Chejov,  a Fiodor Dostoievski y a Cortázar, la Metamorfosis de Ovidio y la de Kafka, hasta un volumen de letras muy muertas reclamaron de las altas estanterías.

No importaba la altura del tomo, ella, de manera solícita y profesional,  se subía a las empinadas escaleras y alzaba sus manitas etéreas dejando sus muslos interminables a la vista del solicitante, que, preocupado por una posible caída, se prestaba a sujetar la escalera con ambas manos rezando a todos los dioses del Olimpo para que el artilugio se rompiese y la diosa aterrizase, desabotonada y agradecida entre sus brazos musculosos de Atlas convencido. La escalera nunca se rompía y el tomo requerido aterrizaba siempre en una mano temblorosa y eran unos ojos lacrimosos los que le daban las gracias a Rosa. Sonaban campanas, pero eran del interior de los pechos.

Ignoraba la chica que la dueña de aquel paraíso de letras la miraba confusa y  sumida en fiebres locas que nunca antes sintió, acorralada entre sentimientos extraños. Por este motivo Purificación corrió de nuevo a visitar al párroco, que por aquellos días andaba ya un poco achacoso.

—Padre, veo mi alma abocada a los infiernos más oscuros. Mi vida es un tormento y en mis noches mil hogueras me queman la piel; ya oigo el crepitar del fuego que quemará mi cuerpo.

—Cuéntame, hija.

—No sé me ocurre cómo contarle esto.

—No puede ser tan malo, tu alma es buena.

—Es ella. No es mortal; es un demonio provocador, malicioso.

— ¿Hablas de la nueva librera? Dicen que no es de este mundo, que es un ángel. ¿Te ha ofendido de alguna manera?

—No padre, es una joya y nunca hemos vendido tanto…, es que ha despertado en mí un sentimiento desconocido, extraño y …lujurioso.

— ¿Un sentimiento lujurioso? ¿Te refieres a…? ¡Pero eso no puede ser, hija!

—Lo sé padre, lo sé, pero no puedo dejar de pensar en ella. Sobre todo por las noches.

— ¿Has tenido pensamientos impuros con esa jovencita? ¡No te habrás tocado imaginando sus carnes prietas y juveniles!— el servidor de la Cruz relinchó como un caballo.

— Si padre, me he tocado pensando en ella. Pero entienda usted que mis noches son solitarias,  tristes; no tengo alegrías de ningún tipo.

—Tienes tu librería y a nuestro señor, que vela por ti. En cuanto a esas ensoñaciones nocturnas sabes que debes contármelas detalladamente, para que calibre la gravedad del asunto y pueda absolverte. –más suspiros.

—Padre, ella tiene un cuello blanco de gacela, delicado y frágil como el cristal, que al estirarse para localizar un tomo expone en toda su belleza, provocando las ganas de acariciarlo con los labios, sin besarlo siquiera, tan solo rozarlo con el aliento contenido para no empañar ese cristal inmaculado. Sus manos ¡Ay! Son dos plumas de cisne, transparentes, de deditos largos; padre, en mis noches sin sosiego yo me la imagino completamente desnuda cepillando mis cabellos, mirándonos a los ojos a través del espejo. Y como mi cuerpo ya es maduro, padre, no me atrevo a imaginarla seduciéndome, por si no le gusto. Entonces juego a acariciarla yo, pero casi sin rozarla ¡lo juro! Me convierto, para que el pecado sea menor,  en un perro hambriento y entonces  paseo mi hocico húmedo por cada milímetro de su piel erizada y lo escondo, ansioso, entre sus fragantes cabellos alborotados, y lamo su cuello lentamente y como es interminable tirito y mis flacos huesos de perro viejo tiemblan y busco más abajo, y huelo sus pechos y quiero lamerlos, pero son tan tiernos que me asusto y simplemente los miro, casi  llorando.

Purificación escuchó los roncos gemidos entrecortados del párroco y se asustó.

—Padre ¿llora usted por mí? ¿Acaso quiere que pare? Tiene suficiente con esto, imagino. Sé que…

— ¿No tendrás un pañuelo de papel, hija mía? Es… para secar mis lágrimas. ¡Pero continua, perversa! ¡Dime por favor que tu hocico viejo no ha husmeado en la sagrada fuente de la chica! —la voz del viejo sonaba ronca.

—Pues eso es lo peor padre, que sí, que mi hocico viejo ha husmeado esa carne rosada, casi impúber y tierna hasta el dolor; sí, reconozco que en mi imaginación la he olido, me he asomado a ese acantilado tibio y somnoliento, he aspirado el perfume de su entrepierna y me he mordido los labios para no calmar mi sed.

—Pues hija mía, me temo que no voy a tener más remedio que ir a visitarla: para hacerle frente al demonio primero debo conocer su poder. ¡Reza! ¡Reza mucho hija! ¡Y azota tu cuerpo con el flagelo de la penitencia para ahuyentar al maligno!

—No puedo padre, la última vez que me flagelé la imagen de ella se instaló de nuevo en el espejo, y allí estaba de nuevo, detrás de mí,  con su largo cabello derramándose como una cascada de oro sobre sus hombros; tan largo, padre,  que le llegaba hasta el ombligo, y, padre, sentí mucha envidia de ciertas guedejas que, golosas, se enredaban alrededor de los tiernos pezones como una ardiente lengua ávida. Si padre, cuando mi espalda comenzó a sangrar la vi a ella, completamente desnuda, palpitante y sonriente, con las piernas ligeramente abiertas y su sexo…

— ¡Calla! ¡Calla, mujer!

— ¿Quiere más pañuelos padre?

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35 respuestas a Voraz (Ángela Eastwood)

  1. Mar dijo:

    ¡Madre mía! sin palabras me has dejado. ES MARAVILLOSO.

  2. ¡Genial! muy bueno. He disfrato mucho leyéndolo aunque no haya llegado al paroxismo del párroco, pero he estado a punto… jejejé

  3. amaiapdm dijo:

    Gracias por escribir. Me ha encantado el personaje del cura, pobrecito…!como se estaba poniendo!. Una delicia leerte, aun me tiembla la sonrisa en los labios. Gracias por este rato tan agradable, un saludo. Amaya

  4. Alex de la Rosa dijo:

    Es genial. Mientras lo leía me lo estaba imaginando como si de una película se tratara. Me encanta la manera en la que escribes, no he podido parar de leer hasta llegar al final. Muy bueno. Saludos!

  5. Ana Pascual dijo:

    Muy bueno, engancha desde el principio y ese cura es genial, me hizo reir. Un placer leerte. Un saludo, Ana.

  6. manolivf dijo:

    Una historia de deseo, sin duda. Muy bien descritas esas pasiones…sobre todo la del párroco. Agil y bien narrado, se me hizo corto al final. 🙂 Un saludo.

    • Ángela dijo:

      El pobre párroco, haciendo un gran esfuerzo, se ofrece para ir a visitar al “angel perverso”, no olvides ese detalle que dice tanto de ese noble oficio divino. Sin duda quiere ver con sus propios y límpidos ojos aquello que tanto perturba a la Pobre bibliotecaria. Espero que lleve pañuelos para el sudor…

  7. Nelaache dijo:

    Me he divertido mucho leyendo tu relato. Me ha encantado el personaje del cura. Mientras leía me lo iba imaginando y me he reído mucho.

  8. eva dijo:

    Ángelaaaaa!!!…Qué decirte? Delicioso relato, divertido, entrañable en la figura de Puri; y el cura, qué decir del cura!!! Pobre diablo!! Niña, como siempre, un placer leerte. Me despiertas la atención y la sonrisa una vez más. Te diría que eternamente agradecida, pero no, me interesa más volver a disfrutar de tu talento cuanto antes y agradecerte cada relato. Exquisita tu forma de escribir en la forma y el contenido. Chapeau!!!

  9. coinup dijo:

    Me ha encantado tu relato, Ángela. Tienes una manera de escribir muy muy bonita 🙂

    Un abrazo,

    Nicolás A.

  10. Carolina Garcés dijo:

    Una historia que engancha de principio a fin. Me hubiera gustado saber qué fue de la vida de Hipólito.

    • Ángela dijo:

      ah, pues creo que él y el guardia civil son muy felices. Lo último que supe de ellos es que el guardia colgó el tricornio por amor y se fueron a Ibiza, allí montaron un chiringuito y se pasan todo el día preparando cócteles y con camisas de flores. Dicen que parecen muy enamorados. Hasta he escuchado que se dan piquitos por las esquinas…

  11. Tritio dijo:

    Contaje de cosas a mejorar del relato: 0

    La historia, la picaresca, la inocencia, las descripciones, el vocabulario usado, la calidad técnica del mismo…

    Ésta es la clase de relatos que ganan concursos de los de jurado experto (lo digo como inexperto, que conste)

    • Ángela dijo:

      Pues no creo que pasase por las garras de un jurado experto, pero si ha ti te ha gustado, yo con eso ya me marcho muy contenta: gracias.

  12. Patricio Nuñez Fernández dijo:

    Gracias por semejante relato. Fue un verdadero gozo.

  13. Preciosa historia Ángela y magistralmente relatada. El personaje del curilla onanista es una delicia. Siempre me sorprende leerte porque siempre encuentro algo nuevo que admirar de ti.
    Tienes una enorme facilidad para hacer empatizar al lector con tus personajes, sabes crear ambientes que, casi sin notarlo, van formandose en el cerebro del que te lee y le lleva a donde tu has querido que esté. Eso me encanta y me hace leerte con enorme satisfacción. Eres buena Ángela, muy buena, desconozco la edad que tienes y tus circunstancias, pero tengo para mi que tienes una vida interior muy rica en experiencias. Un día te dije que nos encontrariamos leyéndonos en otros foros, en otros lugares, no lo desestimo en absoluto, tu eres de las que llegarán lejos. Yo sigo intentándolo a mi modo, no cejo en el empeño, e incluso he conseguido poner más atención a la ortografía, la puntuación y una escritura más ortodoxa.
    Felicidades Ángela y recibe mi afectuoso y cordial saludo.

  14. Ángela dijo:

    Muchas gracias Stradivarius, la verdad es que tus palabras me han emocionado mucho. Mira casualmente ayer en mi blog colgué algo parecido a unos recuerdos de mi infancia. Estaba lloviendo, yo tenía el día un poco ñoño, era uno de esos días en que dejamos levantado el puente levadizo para permitir que la gente entre un poco en nuestro interior, solo un poco.
    Os lo pego aquí, para que podamos saludarnos todos un poco más a menudo y no solo en los concursos. No dejes de tener cuidado con la ortografía, y lee cuidadosamente tu trabajo antes de enviarlo, recuerda: un trabajo limpio se lee mejor y permite concentrarse al lector en la historia, no permitas que tu lector se te disperse en comas ausentes, en la falta de acentos y esas. Mira, os dejo a todos mi blog, por si me queréis visitar.

    http://siguiendolospasosdebarro.blogspot.com.es/

  15. He visitado tu blog pero no veo la forma de poder escribirte nada en el. Me gustaría contactar contigo a través del correo electrónico ¿ Lo ves posible?.
    Mi correo es oteroarias@hotmail.com
    Estaría encantado de cambiar impresiones contigo.
    Saludos cordiales Ángela

  16. Ángela dijo:

    Por supuesto, stradivarius. No sé porque no te deja entrar mi blog ¿te has lustrado los zapatos? jaja no sé, luego miraré a ver qué problema hay. Te mando un correo y estamos conectados. Saludos!!

  17. Mar dijo:

    Es que estaba clarísimo!!!! ENHORABUENA.

  18. Ángela dijo:

    ¡¡¡Gracias Mar!!! 🙂

  19. manolivf dijo:

    En verdad que esta podía ser la “crónica de una victoria anunciada”. Tu relato ha gustado mucho Ángela y por eso se merece ese primer puesto. Enhorabuena.

  20. Nelaache dijo:

    Enhorabuena, Ángela!! Un primer puesto merecidísimo.

  21. Ana Pascual dijo:

    Enhorabuena, Ángela.

  22. MayteSanSem dijo:

    Enhorabuena, Ángela. Más que merecido 🙂

  23. Ángela dijo:

    Muchas gracias chicos, por vuestro tiempo, por los puntillos y por la amabilidad mostrada. Sois un encanto, todos. 🙂

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