Archivo de la etiqueta: Mayte Sánchez

Último capítulo (Mayte Sánchez)

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─¿Cómo se siente hoy, abuelo? ─el dulce acento de la enfermera le abre a Ricardo la puerta de los recuerdos indianos que ha inventado para otros. ─Jodido ─contesta, removiéndose incómodo en el sillón tapizado de eskay─. Me duele todo─. Subrayando … Seguir leyendo

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Dos diarios (Mayte Sánchez)

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Todavía no he pensado en suicidarme. El espejo me asusta. Ahí detrás hay algo o alguien que inventa muecas para que crea que tengo mala cara a pesar de haber dormido quince horas seguidas. Y no ha sido por el … Seguir leyendo

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Juego de niñas. (Mayte Sánchez)

–Bombero –contestó la niña. –Será bombera –la corrigió su prima, dos años mayor. –Pues bombera, es igual –rectificó la pequeña, cogiendo del suelo la pelota y lanzándola con fuerza contra la pared-. Bombera y conductora de trenes. –Eso son cosas … Seguir leyendo

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Desmontando a mi madre. (Mayte Sánchez)

Mi madre fue siempre una persona absurda, de gustos estrafalarios y costumbres extrañas. Vestía de manera absolutamente inapropiada, no sólo para su edad sino para cualquier edad. Jamás conseguimos que se maquillase o fuese a la peluquería a peinarse, nunca … Seguir leyendo

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El negro más triste del mundo. (Mayte Sánchez)

Muchas veces nos habló Pierre de su padre, el negro triste. Pierre no era tan negro ni tan triste como su padre. Pierre era un mulato de paso, siempre de paso en todas partes porque su hogar estaba con su … Seguir leyendo

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El huerto de Adela. (Mayte Sánchez)

Como cada mañana, nada más levantarse, Adela sale a la puerta de la vieja casa y mira al cielo. Cubierto, gris oscuro en el horizonte, casi blanco donde debería estar el sol. Tras el café con leche y las dos … Seguir leyendo

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Rencor. (Mayte Sánchez)

Los rumores se adueñaron del pueblo cuando el hermano Aurelio, en medio del mercado semanal, se subió el hábito hasta la cintura y se puso a mear, una meada épica de casi tres minutos contra la fachada de la sede … Seguir leyendo

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Una línea de luz afilada. (Mayte Sánchez)

La luz entra por las rendijas de la persiana dividida en finas líneas que se clavan en las sombras el dormitorio. Me pesan la cabeza y la soledad. Sólo quiero conservar una de las dos y en este momento no … Seguir leyendo

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Los días de lluvia. (Beatriz A.G.)

Los días de lluvia eran los pocos días que disfrutaba quedándose en casa. No eran como esos días grises en que no llueve y acabas sintiéndote también gris, sin ganas de nada.  Los días de lluvia eran diferentes. Esos días … Seguir leyendo

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Un jardín de dos por cuatro. (Mayte Sánchez)

Acabo de comprarme una compostadora. Por internet. No sé para qué sirve. Ciento cuarenta euros con noventa y cinco, seiscientos litros de capacidad y no sé para qué sirve. Además es fea como un demonio y ocupa demasiado espacio en … Seguir leyendo

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Art Nouveau. (Mayte Sánchez)

Siempre llueve en París. La lluvia empapa el chal negro de Marie, se condensa en sus pestañas y en la punta de la nariz helada. Marie sube despacio hacia la buhardilla con cuidado de no tropezar; los escalones de madera, … Seguir leyendo

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Junto a la Penélope de Bourdelle. (Mayte Sánchez)

– ¿Y dónde dices que está? – preguntó ella mirando el mapa. – Muy cerca… mira, cruzamos el puente y a la izquierda… 37 Rue Bûcherie, eso es. ¿La ves en el plano? – Vale. ¿Entramos aquí antes? – ¿En Notre … Seguir leyendo

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Universo en expansión. (Mayte Sánchez)

– Sin puntos de referencia estables, no se puede medir el espacio. Sin un espacio medible, no se puede medir el tiempo. En un universo en continua expansión debemos buscar puntos de referencia estables para poder saber cuántos segundos transcurren desde … Seguir leyendo

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Ardiente Adonis. (Mayte Sánchez)

¿Cuántas formas hay de matar? Infinitas, diría alguien sin pensarlo mucho… y algún cursi añadiría “tantas como formas de amar”. Acabo de recibir un correo de esos que traen pegadas con almíbar fotografías de puestas de sol, gatitos y ramos … Seguir leyendo

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Tres milagros. (Mayte Sánchez)

La abuela cierra las manos en dos flores pequeñas a punto de abrirse, un pellizco al aire, las puntas de los dedos juntas. Las niñas sonríen y acercan los labios. Cada una, un beso. La abuela mete los dedos en … Seguir leyendo

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